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Palabras salvajes




Palabras, palabras… qué son las palabras, tal vez seres de fantasía y leyenda, personajes del pensamiento. Criaturas misteriosas, habitantes de sueños, acaso ideadas para definir al que define. La obra que se rebela y absorbe al creador, que adquiere personalidad propia y un fuego efímero, suave, cautivador.



Navegan alegremente el cielo cristalino del pensamiento, se mueven en una danza etérea, caprichosa. Son como luciérnagas, como estrellas fugaces, portadoras de un secreto que solo ellas conocen y que nosotros apenas alcanzamos a comprender. Tal es la pasión con la que se entrelazan mente y palabra que es difícil distinguir una de otra. Quién puede decir si es la palabra fruto del pensador, o si es el pensador invento de la palabra.



Son el mar que ruge en la mente del escritor extasiado, un océano de formas en el que se sumerge aquel que imagina, sus aguas son el hilo y la aguja con la que se hilan corazones de tinta, cuerpos de papel, sentimientos pensantes y pensamientos sentidos. Sus voces susurrantes le arrullan, le envuelven en un abrazo embriagador. El escritor se desvanece, su identidad ya olvidada, disuelta en un océano de formas cambiantes.



Palabras, su esencia más humana que la misma humanidad, seres inquietos, cambiantes, impacientes que se transforman, crecen y se zambullen en el papel, dejando tan solo un suave olor a letras frescas.

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